Ах, как же это просто: быть мной и носить пальто,
чёрный свитер с горлом, твердить, что вокруг - не то,
чем на первый взгляд кажется - погода, город, особенно - голос,
его, её или мой, пропитан ментолом - бери же , за что боролась:
Pall Mall - четверть пачки, перчатки, длинные рукава,
чтобы скрыть порезы от крика её души -
в резонанс с моим, осознанье - она права:
лучше вовсе не быть, чем родиться в такой тиши,
и клубок своих мыслей разматывать в одиночку.
Разбираться во всём, что твориться вокруг, в гуле
голосов своих личностей, вновь сознанье сминая в точку
на плоскости. Сам не можешь? Попробуй в Google,
Там ответы на все вопросы. Введи тот вздор,
что хранится в памяти в строчку поиска:
ваш секрет, походку, дрожь руки, последний ваш разговор,
если помнишь, под ногами со снегом смесь песка -
словно символ того, что впредь уже встреч не будет,
и в том, что внутри твориться, только твоя вина,
либо сила. Память о том, что она забудет,
но, пусть по отдельности, придёт к вам одна весна.
Ты встретишь её влюблённой: в туман по утрам,
в рассвет, что приходит чуток пораньше, в тех,
кто тогда будет рядом, кому с лёгкостью скажешь: "Вам
я хочу доверять", чей так хочется слышать смех.

Бродское. Чуток плагиата (ему всё казалось огромным: грудь матери, желтый пар из воловьих ноздрей, волхвы - Балтазар, Каспар, Мельхиор, их подарки, втащенные сюда). А, впрочем, пусть.